Ricordando Chor Yuen (1934-2022)

Una misteriosa ladra mascherata, che ruba ai ricchi per donare ai poveri, mette in apprensione le autorità e le possibili vittime. E' suo stile annunciare ogni colpo con una lettera, in cui anticipa bersaglio e orario del furto, e poi colpire improvvisamente per sparire nel nulla, lasciando come unica traccia del proprio passaggio una rosa nera. Sulle tracce della criminale si mette un ambizioso investigatore assicurativo che ha il compito di recuperare un prezioso anello sottratto ad una festa. L'uomo, che dopo le prime indagini riesce a collegare la ladra con due facoltose sorelle, sfida apertamente la sua preda, con la quale intavola un rischioso gioco di abilità e intelligenza.
Apice di un periodo, la prima metà degli anni '60, di grande fermento produttivo per il cinema cantonese, The Black Rose di Chor Yuen ne rappresenta bene lo spirito frenetico. Costato relativamente poco, girato quasi esclusivamente in interni, in un bianco e nero spettrale che riflette fin troppo bene la povertà in origine, si ciba della bravura delle due protagoniste, l'ammaliante Nam Hung e Connie Chan, contrastate dall'altrettanto affascinante Patrick Tse. Le atmosfere del giallo rosa e i toni leggeri della recitazione disinvolta non comportano però un totale disimpegno: il discorso che riprende Robin Hood e lo attualizza alla società hongkonghese è di presa immediata, come la risposta, non meno pragmatica, del detective in cerca di una soluzione meno intransigente ("Dopo aver speso i soldi, il povero tornerà ad essere povero, e il ricco nonostante la perdita continuerà ad essere ricco").
Colpisce semmai la vitalità dell'insieme, la perfetta funzionalità di tutti gli elementi in campo: la sceneggiatura capace di tenere viva l'attenzione dello spettatore giocando al momento giusto i colpi di scena e non insistendo su situazioni eccessivamente cupe, da thriller; gli stacchi simpatici, anche grotteschi, a sdrammatizzare i momenti di maggior tensione; le poche sequenze d'azione brillantemente condotte; la colonna sonora, derivativa (ruba anche dallo score del primo James Bond), ma incalzante; lo spirito goliardico e la spregiudicatezza nel coniugare stili, caratteri e tendenze quasi opposte; la regia che preme sull'acceleratore nei momenti chiave, per il semplice gusto di intrattenere e divertire ogni genere di spettatore.
Il vero vincitore è allora l'artefice, Chor Yuen, che senza una vera sceneggiatura, ma improvvisando durante le riprese inaugura un sottofilone di grandissimo successo, sfidando in casa propria gli irraggiungibili prodotti in mandarino delle major, consolidando lo status delle star coinvolte e la propria posizione privilegiata di cantore dei tempi moderni. Tanto da mettere immediatamente in cantiere un seguito ufficiale, ancora più fuori controllo, come The Spy with My Face, e da scatenare nel breve periodo una bagarre continuata a base di eroine femminili e mondi avventurosi tutti (ancora) da scoprire nel loro splendore e nella loro immediata vitalità.

Hong Kong, 1965
Regia: Chor Yuen
Soggetto / Sceneggiatura: Hoh Bik Gin
Cast: Nam Hung, Connie Chan, Patrick Tse, Lee Peng-fei, Yeung Yip-wang

In occasione della personale dedicata a Chor Yuen durante il Far East Film Festival 2004, gli organizzatori della manifestazione hanno pensato bene di omaggiare una delle personalità più imponenti del dopoguerra cinematografico hongkonghese con una pubblicazione a parte rispetto al tradizionale catalogo. Rose nere e guerrieri sentimentali: il cinema di Chor Yuen è un libretto schietto, veloce, un'introduzione pratica all'opera di un grande regista ancora purtroppo misconosciuto in occidente, nonostante i suoi celebrati wuxiapian girati con il marchio Shaw Brothers stiano finalmente venendo alla luce in edizione restaurata. Tra i saggi raccolti da Tim Youngs spiccano le due introduzioni critiche firmate da Law Kar e Sek Kei, che al pari delle testimonianze dirette di Josephine Siao, Yueh Hua e del produttore Ho Kian-giap offrono una nuova prospettiva e un ritratto cangiante a seconda dei punti di vista e delle differenti situazioni in cui Chor si è trovato a lavorare nella sua longeva carriera. Non tutti gli articoli sono ugualmente approfonditi, spesso il tono dell'opera è volutamente quello della infarinatura superficiale, senza la reale volontà di affrontare con la necessaria concentrazione temi e argomenti ricorrenti nella poetica di un autore il cui lavoro è assolutamente complesso, multistratificato, ancora tutto da riscoprire. Completano l'opera le schede dei dodici film presentati in rassegna, qualche rara foto in bianco e nero e la lunghissima filmografia del regista.

Autore: AA.VV. (a cura di Tim Youngs)
Casa Editrice: Centro Espressioni Cinematografiche
Anno: 2004
Prezzo: € 3.50
Pagine: 102
ISBN: 

Al numero 96 del cencioso agglomerato urbano di Chan Yen, a Hong Kong, in un caseggiato fatiscente, subaffittato e sovrappopolato, in fila per l'acqua razionata per dispetto dai padroni, per i comuni mortali comincia un'altra giornata di litigi e pettegolezzi, brutti scherzi e rivincite astute, sotterfugi e soprusi. Stridula e velenosa, la padrona di casa ne sa una più del diavolo e cerca scuse per attaccare briga, comandare il marito arrogante, e tiranneggiare sulla povera figliastra graziosa e indifesa. La lavandaia cicciona perde tempo in chiacchiere e brucia pantaloni, il calzolaio di zona, finto distratto, pianta chiodi sui piedi anziché nelle scarpe, il venditore di pastrocchi mangerecci, sornione, mette bocca su tutto facendo ridere moglie e figlioletto, lo studente colto e squattrinato fa fatica a procurare una vita decente a sua moglie, il dottore si allea con i più bisognosi, il sarto non sopporta le ingiustizie e il poliziotto di quartiere, bieco e ridicolo, si fa corrompere dal miglior offerente, mentre Chor Yuen si aggira in incognito per il mercato in veste di ladruncolo, rubando la pagnotta quotidiana all'altro ladruncolo in erba, Danny Lee...
Un cast inenarrabilmente variegato e gigantesco brulica per gli esterni riprodotti in studio e ombreggiati da cambi di luce favolistici e teatrali che stilizzano lo scorrere delle ore dall'alba al tramonto. Personaggi che discutono e si arrabattano arrampicandosi gli uni sugli altri, formicolanti, avvicendandosi sul palcoscenico del cortile della baracca popolare che funge da baraccone riassuntivo di tutto il cinema di Hong Kong, teatralmente, coralmente, magistralmente, subdolamente alternando dramma, commedia, satira politica e vaudeville burlonesco e pulcinellaio. Vividamente colorato, chiassosamente recitato, urlato, cantilenato e blaterato, con un ritmo davvero a rotta di collo, The House of 72 Tenants rifacendo una commedia teatrale (un po' più politicamente aspra) shanghaiese del 1945, e sorpassando un primo adattamento cinematografico del 1963, per volere testardo di Chor Yuen fu confezionato parlato in cantonese per la Shaw Brothers studio in collaborazione con l'emittente televisiva TVB, che fornì molte delle vedette che si aggirano per la pellicola, in un'epoca in cui al cinema di Hong Kong era stato inculcato il diktat di parlare in mandarino (gli studi infatti prepararono anche una versione mandarina, fermo restando, comunque, che l'innovazione e la «resistenza» stavano nel fatto che solitamente, nell'andazzo produttivo dei primi anni settanta, i film erano in mandarino e basta). L'operazione è un caloroso e accorato omaggio alla città di Hong Kong, al suo pubblico e al suo entertainment circle: tutte le volte che entra in scena un nuovo personaggio, per esempio, non solo in apertura, ma anche molto avanti nel film, compare una scritta di presentazione dell'attore, per celebrare il mito locale, informare chi guarda, e permettergli di districarsi tra le ministorie del film, senza sforzarsi troppo. I nomi sovraimpressi (uniti magari a un fermo immagine combinato con un piccolo frammento di zoom veloce), così come la strategia del cammeo, quella dei piccoli episodi che insieme fanno un film, e quella della voce fuori campo (qui di Chor Yuen) che chiude un atto mentre se ne apre un altro, erano pratiche frequenti negli anni settanta; solo che Chor Yuen, con brio e professionalità con The House of 72 Tenants le fa diventare anche funzionali al rilancio dell'intrattenimento cinematografico, alla lotta di classe che a Hong Kong ha luogo sullo schermo quasi più che per strada. La commedia all'hongkonghese, ovvero la nobiltà della miseria, fatta di facce e di difetti, grossolana e allo stesso tempo sottilissima nelle caratterizzazioni macchiettistiche, rinasce nell'ambiente completamente artefatto di un teatro di posa, e riesce ad avere un impatto così potente (The House of 72 Tenants ebbe un successo di pubblico grandissimo) da autorizzare l'intera cittadinanza, quella dello spettacolo e quella degli spettatori, a mobilitarsi, confabulare e mescolarsi (il punto di vista della macchina da presa è posto allo stesso livello di uno spettatore seduto in platea), in modo da tornare in strada, e produrre nuove onde e risate finalmente cantonesi. In un periodo in cui a dominare (cioè a vendere) erano i film di arti marziali e poco altro, con la coincidenza della morte di Bruce Lee, lo spirito accomodante ma eclettico di Chor Yuen riuscì a rilanciare un intero cinema che rischiava seriamente di essere seppellito dalle arzigogolate logiche delle mascherate in mandarino. Farsescamente brillante, coinvolgente, malandrino e scorretto (i vigili del fuoco di Hong Kong ci rimasero un po' male nel vedersi ritratti come piccoli sciacalli...) The House of 72 Tenants impapocchia (e rapisce) ancora oggi con il ritmo velocissimo del suo argomentare da piazzata, da sceneggiata a furor di popolo, e da solo si prende sgorbuticamente e allegramente la paternità di tutto il cinema di Hong Kong di oggi, dai fratelli Hui cattivi e dispettosi, ai pastrocchi in bilico tra decenza e scorie di Wong Jing, ai condomini languidi e stylish di Wong Kar-wai.

Hong Kong, 1973
Regia: Chor Yuen
Soggetto / Sceneggiatura: Chor Yuen
Cast: Yueh Hua, Tin Ching, Cheng Lee, Woo Gam, Lydia Shum